IV

Soun

El pozo en el que respiro

contiene un clic tras otro

una revervecencia de hastío

de aISLAmiento profundo

 

Encayo aquí, sobre una foto de mi ciudad gritando en cenizas

es una tarde roja y humeante

bordeada de escenas minimizadas,

reducidas en cuadros de metaficción

 

y esto, lo que sea que sea la vida

no es sino un cúmulo de imágenes unidas,

superpuestas en pantallas que me encandilan

 

Somos lo que vemos

y veo…

veo entonces y me agarro a lo que puedo

pero las imágenes se desmoronan

y las pantallas se estrellan

y los pedazos de mi vida desmembrados

me hacen otra:

esa que anda y navega acostada

y se muda diez, cinco, sesenta veces en la misma página

 

NO soy porque me estampo contra cien muros azules por segundo

porque la vida no está por NINGÚN lado

y me asfixia el humo que no toco y que no huelo

pero que se me hace real hasta la nausea

en cúmulos y cúmulos de imágenes

que ya no hablan porque se nos fueron las palabras

 

pero el cielo… se me perdió el cielo real

porque alzo la mano y no toco nada

porque estos brazos que me dieron se me han ido achicando

y no alcanzan ya para tocar sino este reflejo de mundo pequeñito

donde las madres y las hijas mueren todas de tan felices,

los niños mojados ríen

y a los hombres al fin les compraron todas sus manos

 

AQUÍ donde se quema la mesa vacía,

donde el olor a comida se pudre guardado,

donde mis manos perdieron la ruta alquímica

que sepa alimentarnos más que de un bocado

 

Y me anido acumulándome en carpetas que me hablen de mi vida,

porque paso el tiempo recordando

el recuerdo de la imagen que algo sea pasado o mañana

y me diga que existí en mejor vida

no en esta

donde me veo por ningún lado.