Fernando García Magdalena

Aunque sea de madrugada,

el dolor de cabeza sigue golpeando,

como si tuviera un martillo

—una y otra vez—

porque si todos somos inocentes

hasta que se demuestre lo contrario,

yo ya soy culpable de nacimiento.

El dolor no purifica

—masocas de mierda—

el dolor viene de una noche

donde confundes JB con agua

y acabas en la estación de autobuses

con cara de decirle al camarero:

«dame la cuenta»

y piensas que te responde:

«esto es un asalto»,

cuando eres tú quien lleva el arma…

Los claveles siguen ardiendo en Portugal

a pesar de que las balas cesaron,

en España el morado aún persiste,

pero sólo en el color de las venas inflamadas

de la cara de un conejo,

cuando, por el cuello, le agarra un águila.

La noche seguirá siendo pesada,

seguirás tirado por la calle,

tendrás sueño y andarás borracho

a pesar de que te estén apuntando con una navaja,

el muelle resonará en tu cabeza

porque la noche empieza

cuando la aguja se encuentre a las doce.